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Je marche à travers la brume. Les chiens courent devant. Je marche les pieds mouillés de rosée. Une odeur d’humus. Souvenirs d’enfance. Nostalgie. Ma grand mère minuscule et solide, face à la vie. Un corbeau passe en croassant. Son chant résonne dans le silence. Mélancolie. Il vient à moi, porté par un chant. Une odeur. […]

J’ai été élevée dans la croyance de ne croire en rien qui ne soit matériel. Le père noël n’a jamais existé pour moi. On faisait un sapin à la va-vite, un repas souvent triste lorsque nous étions seuls avec ma mère, parfois tendu lorsque nous le partagions avec mes grand-parents qui ne s’entendaient pas avec […]