brume

Je marche à travers la brume.

Les chiens courent devant.

Je marche les pieds mouillés de rosée.

Une odeur d’humus. Souvenirs d’enfance.

Nostalgie.

Ma grand mère minuscule et solide, face à la vie.

Un corbeau passe en croassant. Son chant résonne dans le silence.

Mélancolie.

Il vient à moi, porté par un chant. Une odeur.

Les volutes de brume dévoilent par endroits, les paysages verdoyants.

Je vais à lui. Le cœur battant.

Je le vois. J’y suis.

Au loin, une tourterelle qui roucoule.

Il s’approche. Je le sens.

Ce petit hameau de mon enfance, où nostalgie et mélancolie se sont rencontrées.

Je vais voir la maison. Entrer. Entendre les craquement du bois dans la cheminée.

Écouter le tic tac de l’horloge.

… Brusquement le soleil apparaît. Effaçant en un instant la maison, le hameau.

Seule reste la rosée… quelques écharpes de brume.

Seule reste la joie d’être allée pour un instant dans ce hameau cher à mon cœur.